空气中弥漫着烟味与茶水的热气，几桌麻将洗牌的哗啦声、宾客们高谈阔论的谈笑声交织在一起。
他们穿着黑衣，脸上却不见悲戚，仿佛只是来参加一场寻常的聚会，而那个躺在花丛中央、被精心装扮的人，与他们毫无关系。
一种巨大的荒谬感攥住了我。母亲的一生，勤谨、克制，最后却成了这场喧闹聚会里，最沉默、最无关紧要的**板。
我的目光越过那些模糊的笑脸，最终落在灵堂正中央——母亲的遗照上。
只一眼，我的血液仿佛瞬间凝固了。
那不是母亲想要的照片。
照片里的她，穿着洗的发白的围裙，**是老家斑驳的砖墙，脸上带着一丝被阳光刺得睁不开眼的局促与茫然。那是几年前她回农村老家时，被弟弟随手拍下的。
可母亲明明亲口对我说过的。
那天下午，阳光很好，她翻出那本珍藏的相册，指着其中一张照片，眼里有着我许久未见的、温柔的光彩。
“晴儿，等我走了，就用这张做遗照，好不好？”
那是一张在照相馆拍的**。**是灿烂的向日葵。
那是她这一生中，唯一一次，也是最后一次，为自己盛装打扮。
“你看，妈年轻的时候好看吧。”她喃喃道。
那是她为自己选择的，与青春、与美好、与尊严最后的告别。
可如今，她连这最后一点微小的愿望，都被剥夺了。
弟弟换掉了它，用一张更能彰显她“农村妇女”身份、更能衬托他们“淳朴孝心”的照片，替代了她珍藏的梦。
我看着照片里那个局促的母亲，再看看灵堂里喧闹的人群。
荒谬感像冰冷的潮水，彻底将我淹没。
母亲死后甚至就连自己的遗照也无法替自己选择。
我的眼泪止不住的掉落下来。
妈，这就是你的选择吗？
然而，命运的荒谬远不止于此。几天后，一通来自墓园的电话，将这份悲凉推向了更深渊。
“**，请问是林先生吗？关于您母亲预定的墓地，您这边确定要取消吗？”10
“取.....取消？”我猛地僵在原地，目光无法从棺材里母亲安详的脸上移开。
“啊？不是您之前打电话来，说要取消预订的墓地吗？”电话那头的声音带着困惑。
这声音忽远忽近，像隔着一层厚厚的玻璃。我什么也听不清了，耳边只剩下自己空洞的心跳声。
直到灵堂的喧嚣已散，只余满地狼藉。
我攥着手机，一步步走到弟弟们面前，屏幕上的通话记录像一道灼目的罪证。
“墓地取消.....是什么意思？”我的声音干涩得发颤。"